Hoffnung ist nur ein Schiff,das sinkt.

langsam gleitet ihre kleine bebende Hand über ihren Oberschenkel.Behutsam,um nichts zu zerstören.
Stopt auf ihrem Weg,als sie an ihrem Bauch angelangt ist.Krampft.Krall sich in die Haut,unter der ein stechender Schmerz zu spüren ist.Zwei oder Dreimal.Folgt dann weiter dem Kurs.Dem langen Weg hinauf zum Oberarm.Zu der Stelle,die die Quelle des Flusses ist. Ein Fluss,gefüllt mit rotem warmen Wasser.Unaufhaltsam schlängelt er sich seinen Weg nach unten.
Am Ziel angelangt spürt ihre Hand die Wärme des Flusses.Ihre zarten Finger werden vom Wasser des Lebens berührt,umgeben.Die Gegend um die Quelle färbt sich langsam & schleichend rot,dann blau.
In ihrem Kopf eine Stimme: " Es war nicht das letzte Mal. "